algo de cretino

Meu Senhor do Bomfim, olhai os jovens nos postos de gasolina. Interfira junto aos seus superiores e tenha piedade destes pobres seres, a jogar fora as mais belas noites de suas mocidades sentadas no chão, tomando uma garrafa de 51 Ice, entre bombas de gasolina e esfihas adormecidas. Ajudai-os, minha Senhora de Sant’Anna: eles não sabem que porcaria estão a fazer.
Feira de Santana não tem belas praças, eu sei. As ruas são violentas, é fato, mas nem tudo está perdido. É necessário que se mostre a estas pobres almas a graça dos amassos atrás do colégio, o esconderijo ofegante na construção que há nas suas ruas, as enormes possibilidades do vídeo clube da esquina, a alegria poética de tão simplória do “Corujão”.
Dirijam-se a uma danceteria, que seja, contanto que afastem suas bochechas rosadas dos vapores corrosivos dos metanóis. Acredite neste humilde cronista que vos fala, nem toda a melancolia de um “play” de prédio, todo o tédio de uma festa de quinze anos ou, até, a interação decadente do churrasco na laje, justifica a eleição de um posto de gasolina como ponto de encontro. Macacos me mordam. Tudo menos essa oficina dentária de automóveis, plástico e alumínio, neon e óleo diesel, túmulo do samba e impossível novo “aparelho” de Sid Vicious. Devo confessar, por exemplo, que não imagino que haja futuro um amor que começa sob a placa “A cada troca de óleo, ganhe uma revisão nas bobinas”.
Dai a essa abobalhada juventude o germe da revolta. Que eles atirem pedras ou pixem muros, tomem porres de vodka barata com Schin-Cola que misturadas em doses ideais se equiparam aos piores formicidas expostos no mercado, e que o façam por amores impossíveis, e isto não deve bastar, ajudai-os ainda a ouvir músicas de péssima qualidade, para que em seguida usem roupas picotadas, que esta mocidade maldiga pai, mãe, avô e avó, e que enfim formem bandas punk e façam serenatas de amor da pior qualidade. Nós, jovens, temos todo o direito de errar, de perder-nos, de parecermos ridículos. A única coisa que não nos pode acontecer é com as camisetas arrumadas para dentro das calças, cabelo bem penteado e barbas simetricamente feitas, amarelar a tão famosa lira dos vinte debaixo do luminoso totem das petroquímicas.
Salvai-me aqui do desmedido preconceito e da tentação, oh meu Senhor do Bomfim, de dizer que no passado tudo era lindo, maravilhoso. Sabemos que nossos pais passaram muitas horas vagando a esmo por ambientes não tão nobres, aguardando a luz no fim do túnel de suas adolescências. Talvez fosse, de fato, a mesma coisa.

Para confundir tudo que eu já expliquei até o momento, talvez exista alguma poesia em passar noite após noite, sentado na porta de uma lojinha de conveniência, em gastar alguma grana com cigarros de boa procedência, bebida Ice. Mas aí, explicai-me, meu Senhor do Bomfim, o segredo numa visão ou tire-os dali. É só o que Vos peço, humildemente, no ano que nasceu há pouquíssimo tempo, com o fim de mais um carnaval, de mais uma micareta. Obrigado, Senhor.